Auf nach Schweden

Schweden ist das Sehnsuchtsland vieler Deutscher. Sie träumen wahlweise davon, mit dem Wohnmobil durch die Wälder Schwedens zu fahren, in einer Blockhütte an einem See mitten in einem schwedischen Wald zu entspannen oder gleich ihren Lebensmittelpunkt nach Schweden zu verlegen – natürlich mit viel Wald um sie herum. Auch ich verspüre hin und wieder eine gewisse Sehnsucht nach Schweden. Gestern war es wieder so weit, also beschloss ich, Kurzurlaub zu machen.

Schweden, das Land der Wälder und der Kinder – verdammte Astrid Lindgren. Kaum ist man in Schweden angekommen, wird man von einer Horde rotznasiger, lauter, anarchistischer Pippis, Annikas, Tommys, Michels und Idas umringt. Während man auf tropischen Inseln Blumenkränze um den Hals gelegt bekommt, gibt es hier höchstens Gelegenheit, sich die Masern zu holen, weil ein Kind aus dieser Horde schon aus statistischen Gründen ein Krankheitsüberträger sein wird. Wie sie so toben, an ihren Eltern zerren und quengeln, wünscht man sich spontan südostasiatische Erziehungsmethoden und verflucht leise Jesper Juul, bis einem einfällt, dass der ja Däne ist und damit nichts für die Ungezogenheit schwedischer Kinder kann. Also doch allein die Sache von Astrid Lindgren.

Ich muss allerdings zugeben, der letzte Trip nach Mexiko hat mich mehr geschafft. Tequila hat seinen Beitrag geleistet. Oder hätte ich doch kein Kaktus-Ragout essen sollen?

Wie wohl wird mir, als ich diesen Ort verlassen kann und mich die Einsamkeit der schwedischen Wälder umringt. Ich spüre, wie meine Seele zu baumeln beginnt zwischen Birken, Eschen, Kiefern und Nussbäumen zu entspannen. Ich meine zwar, hin und wieder auch einen Bambus zu erblicken, dennoch fühle ich mich eins mit den schwedischen Wäldern. In meiner Seele klingt leise eine pentatonische Melodie, aber das liegt bestimmt bloß am Bambus. Darüber sehe ich hinweg und erfreue mich an der malerischen Perfektion. Dieser schwedische Wald sieht aus wie sorgfältig arrangiert, mit zahlreichen Plätzen, um sich auszuruhen und er ist grüner als bei meinem letzten Besuch.

Die Entspannung reißt jäh ab, als ich gewahre nicht allein in diesem Paradies auf Erden zu sein. Es sind nicht die hilfreichen kleinen Trolle, Zwerge und Elfen, die alle Sören oder Svenja heißen. In den meisten Fällen halten sie sich unter besonderen Bäumen auf und wenn man ihnen nicht zu nahe kommt, tun sie einem nichts. Es sind vielmehr die Massen an deutschen Urlaubern, die lärmend und schreiend durch die Wälder ziehen, sich gegenseitig lautstark auf besonders schöne oder kuriose Bäume hinweisen oder auf den moosbewachsenen Lichtungen lümmeln, als seien sie zu Hause in ihrem Bett. So ungefähr stelle ich mir Polens Wälder in der Pilzsaison vor, wenn das ganze Land auf die Suche geht, aber doch nicht meinen friedlichen schwedischen Wald! Ich ergreife die Flucht, bin ohnehin hungrig.

Meine Wege führen mich bald zu einer Quelle. Eine alte Frau steht davor und bietet Trinkbecher an, mit denen ich unbegrenzt aus der Quelle schöpfen dürfe. Im Hintergrund werkelt ihr Mann an einem Lagerfeuer und bereitet Essen zu.

Nach einem freundlichen „Hej!“ kommen wir ins Gespräch. Sie heißt übrigens Svenja. Ihr Mann Sören. Ich bin skeptisch, was das Wasser angeht, aber sie versichert mir: „Die braune Farbe ist typisch für schwedisches Wasser. Auch dass es eine heiße Quelle ist, soll dich nicht verwundern. Es schmeckt dennoch köstlich neutral wie Quellwasser.“ Ich danke ihr und probiere. Sie hat recht: Es schmeckt so neutral wie Quellwasser, obwohl es heißes, braunes Wasser ist.

Kaum habe ich mich daran gelabt, drückt mir Sören einen Teller mit Fleischbällchen in die Hand und eine … belgische Waffel. Ich hebe erstaunt die Augen, er zuckt bloß mit den Achseln: „Der slawisch-österreichische Strudel und die böhmischen Germknödel sind gerade aus. Wir haben sonst nur noch typisch schwedisches Gebäck mit viel Marzipan, weil Marzipan unsere Nationalsüßigkeit ist, neben Zimtschnecken und Hot Dogs. Die sind zwar nicht süß, aber es ist süß, wenn Kinder sich damit das ganze Gesicht einschmieren.“ Ich deute stumm auf ein kleines rosafarbenes Gebäck, einem Berliner ähnlich. „Rosa gefärbter Marzipan, eine Torte für Prinzessinnen. Du wirkst mir nicht wie eine Prinzessin, Fremder.“

Hat er mich gerade geduzt? Achja, ich bin ja in Schweden. Ein Blick auf die Uhr verrät, dass mein Ausflug bald ein Ende nehmen muss, die schwäbische Heimat wartet auf mich. Nebenbei bemerkt: Schwaben und Schweden klingen nicht nur gleich, sie sind auch ähnlich ländlich bewaldet. Kaum macht man einen Schritt aus Stuttgart heraus, steht man auch im Wald. Auch wenn manch ketzerische Seele behauptet, man sei in Stuttgart im Wald. Zivilisation und Wald schließen sich allerdings aus. Schweden ist der Beweis. Oder habt ihr schon einmal einen unzivilisierten Troll in einer Stadt gesehen? So einen echten – nicht auf ihrem Smartphone in einer Facebook-Timeline.

Bevor ich abreise, möchte ich noch ein Andenken an Schweden mitnehmen. Ich überlege. Schwedische Haushaltswaren sind ja für ihre Funktionalität und Ästhetik gleichermaßen bekannt, so verlaufen sich im Duty-Free-Shop kurz vor dem Zoll-Schlagbaum ein Teigschaber und diverse Aufbewahrungsboxen in meine Hand. Und natürlich auch eine Auswahl der berühmtesten schwedischen Mitbringsel überhaupt.

Traditionelles schwedisches Handwerk zum Mitbringen (im Vordergrund).

Während ich also vor dem Schlagbaum warte und mich wundere, wieso die Freizügigkeit nicht für Schweden gilt, beobachte ich kleine Kinder, die Hot Dogs essen und sich die Gesichter völlig einschmieren. Dieser Sören hatte recht. Kinder mit verschmierten Gesichtern sind süß. Oder spüre ich bloß hämische Freude darüber, dass die Eltern ihre ganzen kleinen Lasses, Eriks, Agnetas und Christines, die sie am Eingang nach Schweden abgegeben haben, mitnehmen müssen, während ich mich nur durch diese Hölle kämpfen muss und dann gelassen auf meinen entspannenden Schwedentrip zurückblicken kann?