Schlüssel (Eine Geschichte)

Tante Tex hat zum Story-Samstag aufgerufen und mir nicht mehr hingeworfen als ein Wort. „Schlüssel“. Pah. Was soll ich damit? Ein Schlüssel ohne Schloss ist doch nichts wert.

Ich weiß nicht, wie es euch so geht. Habt ihr überhaupt noch oder schon einen Schlüsselbund? Als ich noch jünger war hatte ich nur einen Haustürschlüssel. An einem Schnürsenkel aufgefädelt, damit man ihn sich um den Hals hängen kann, wenn niemand daheim ist, um aufs Klingeln zu reagieren. Daran hat sich recht lang nicht viel bei mir geändert. Der nächste Schlüssel, den man nämlich bekommt, ist meistens der für das eigene Fahrzeug. Einen Mofa- oder Rollerführerschein habe ich nicht, mit 18 kam dann der Automobilführerschein. Und auch das Auto. Aber da hing der Schlüssel immer gesondert am Brett, damit die gesamte Familie Zugriff auf das Gefährt hat. Und man selbst Zugriff auf alle Gefährte der Familie hat.

Einen Schlüsselbund habe ich also erst gebraucht, als ich ausgezogen bin. Ohne Auto. Dafür mit einem Schlüssel für die Haustür, einem für die Wohnungstür und einem für den Briefkasten. Mein Schlüsselbund hat die Evolution aber nur partiell mitgemacht. Bis heute habe ich ein Band, das man sich um den Hals hängen kann. Daran, mit einem Clip zum Abnehmen, baumelt der Schlüsselbund. Ich erlaube mir nur so viel Anarchie, dass ich das Band nicht um den Hals trage, sondern per Schlinge an einer Gürtelschlaufe befestigt ist.

Mein Schlüsselbund wuchs und schrumpfte aber im Laufe der Jahre. In meiner nächsten Wohnung brauchte ich keinen Briefkastenschlüssel mehr, dann reichte ein Haustürschlüssel, nun habe ich wieder einen Briefkastenschlüssel, aber der Wohnungs- ist zugleich der Haustürschlüssel. Hin und wieder kamen noch arbeitsbedingt Schlüssel hinzu und verschwanden auch wieder. Die beiden aktuellen Stuttgart-Schlüssel leisten dem Haustürschlüssel meiner Eltern, der schon zu Kindertagen um meinen Hals hing, Gesellschaft. Auch wenn ich ihn nicht brauche. Irgendwie ist es schön, ihn zu haben. Denn er öffnet ein Schloss.

Ebenso ein Schloss öffnet der Schlüssel meines Fahrradschlosses. Nur leider gibt es kein entsprechendes Fahrrad. Aber das Schloss ist nun einmal da, also hat der Schlüssel seine Berechtigung. Im Unterschied zu zwei anderen, kleineren Schlüsseln. Ich habe eine dunkle Ahnung, welchem Zweck sie dienen. Ich weiß aber, dass ich sie wohl nie wieder brauchen werde. Andererseits: Es muss ein Schloss für sie geben, also kann ich sie nicht entsorgen, nicht wahr?

Nun habe ich hier den Schlüssel von Tante Tex. Ich habe ihn ausprobiert: Es ist nicht der Schlüssel zu ihrer Wohnung. Diese Tür musste ich ganz altmodisch durch Eintreten öffnen. Und auch ihr Tagebuch ließ sich damit nicht öffnen. Was ich sehr enttäuschend fand. Es hat lange gebraucht, bis ich es in der Vorratsdose für Haferflocken endlich gefunden hatte. Das mit der aufgeschlitzten Matratze tut mir übrigens leid, Tex. Aber du musst zugeben, die Matratze wäre ein naheliegenderer Ort als die Haferflockendose.

Wozu gehört also dieser Schlüssel? Oder ist es ein metaphorischer Schlüssel? Der, der meine Kreativität aufschließt? Denn hier sitze ich nun, um mich herum die Füllung einer Kaltschaummatratze, ein zertrümmertes Sparschwein (da war das Tagebuch auch nicht drin, nur ein paar Pfund … Schweinemett) enttopfte Zimmerpflanzen (auch kein Tagebuch, aber das Fensterblatt hat Wurzelfäule), lauter Haferflocken und ein verschlossenes Tagebuch. Aber ich habe natürlich nichts besseres zu tun, als über meinen Schlüsselbund zu sinnieren.