Horror Horroris Vacui

Wenn der Tag mit einer Erkenntnis beginnt, ist für den Tag noch nicht alles verloren. Ich habe nämlich heute gelernt, dass die Redeweise „Horror Vacui“ ursprünglich ganz anders gebraucht wurde als ich es verwende – und viele andere Menschen auch. Das macht die Sache allerdings nicht besser. Und Horror Vacui lässt sich steigern.

Der ursprüngliche Horror Vacui

Der ursprüngliche Begriff stammt aus der Naturphilosophie (oder den Naturwissenschaften) und basiert auf einer Theorie des Aristoteles. Der moderne Mensch vergisst gern, dass die Menschheit schon vor der Erfindung der modernen Naturwissenschaften (irgendwann in der zweiten Hälfte des 16. Jahrhunderts durch Nikolaus Kopernikus, Francis Bacon und Galileo Galilei) über die Natur nachgedacht hat. Und auch, dass Aristoteles nicht nur Luftschlösser errichtet hat, sondern uns sogar etwas über die Natur des Bloggings verraten kann.

Aristoteles hat darüber nachgedacht, wie Bewegung möglich ist und kam zu der Erkenntnis, dass es ein Trägermaterial für die Bewegung geben müsste. Im Vakuum sei keine Bewegung möglich, weil das Trägermaterial fehlt. Er wandte sich damit gegen die Vorstellung, dass der Raum jenseits der Erde leer sei. Stattdessen nahm er an, dass das Weltall mit Äther gefüllt sein müsste.

Für Aristoteles ergab sich weiterhin, dass die Natur dazu strebt, die Leere auszufüllen. Wenn man ein Vakuum künstlich erzeugt, bleibt es nur bestehen, wenn es einen abgeschlossenen Raum bildet. Schaffe ich eine Möglichkeit, dass bewegliche Materie in ein Vakuum eindringt, tut es das: Die Materie strebt nach Gleichverteilung. Das Horror-vacui-Prinzip besagt genau dies: Leere in der Natur muss ausgefüllt werden.

Horror Vacui in der Kunst

Der Begriff fand im Laufe der Menschheitsgeschichte eine weitere Anwendungsmöglichkeit. Ursprünglich diente er der Beschreibung der viktorianischen Kunst mit ihrer Neigung, alles zu überladen. Anwendbar ist er auch auf die Barock-Kunst: Auch sie strebt danach, Leerstellen auszufüllen. Dies lässt sich in der Architektur, der Malerei und der Musik gleichermaßen beobachten.

In der Architektur erhält das Ornamentale ebenso wieder Einzug wie die gekrümmte Kurve: Barockgebäude sind nicht nur mit Zierrat überladen, es zeigt sich auch ein großes Bedürfnis, Kuppeln zu bauen, Türmchen und Rundungen anzufügen, mit Säulenelementen zu spielen und die Fenster so zu arrangieren, dass sich auch das Licht im Gebäude „bewegt“. Bloß keine Leerstelle lassen. Die gerade Form, die Fläche müssen ausgefüllt werden. Das Gebäude darf nicht leblos wirken. Am Eindrucksvollsten wurde dieses Konzept wahrscheinlich in der Wiener Karlskirche umgesetzt.

Thomas Ledl, Karlskirche Abendsonne 1, CC BY-SA 4.0

In der Malerei gilt Ähnliches. Die Maler des Barock (Rembrandt, Caravaggio, Jan Brueghel d. J., Rubens, etc.) verspüren offenbar eine grundlegende Abscheu vor der freien Fläche und bepinseln sie mit Allem, was die Kunst hergibt. Man schaue sich einmal die Landschaftsmalerei von Jan Brueghel an und vergleiche sie mit den Landschaftsbildern der Romantik. Während die „Nachgeborenen“ weite Flächen zeigen, glatte oder stürmische See, viel Himmel, verweigert Brueghel dem Himmel regelrecht das Recht auf Abbildung. Und wo er ein Stück Himmel malen „muss“, da reichert er es scheinbar grundsätzlich mit Vögeln an, damit es nicht so leer ist. Sein Kollege Peter Paul Rubens treibt es z. B. im „Kindermord in Bethlehem“ noch doller und zeigt aufgebrachte himmlische Heerscharen statt eines Himmels.

Man beachte den Vogel im linken Himmelsabschnitt – Jan Brueghel d. J.: „Venus, Ceres und Baccus“, Quelle

In der Musik ist natürlich Bach sehr instruktiv. Um euch nicht mit der notorischen Toccata und Fuge in D-Moll zu langweilen (die am Anfang tatsächlich ein paar Pausen kennt), habe ich etwas Schönes für euch gefunden: Den ersten Satz des zweiten Brandenburgischen Konzertes. Auffällig für den Horror Vacui ist, dass der erste Satz laut Partitur keine Generalpause kennt. Da klingt vor dem letzten Ton zwar eine an, aber zumindest laut Partitur spielen die Trompete und die Violine dort hinein. Und überhaupt ist in der Musik so viel Bewegung, dass man als beinahe Angst bekommt. Lasst die Partitur einmal auf euch wirken und denkt daran: Die schwarzen Punkte sind kein Fliegendreck. Oder hört euch das Stück visualisiert an.

Zeilenende und der Horror Vacui

Der Horror Vacui ist also nicht der Angst vor der leeren Seite, die uns beim Schreiben in Schockstarre versetzt, zumindest nicht ursprünglich. Horror Vacui ist im heutigen Sprachgebrauch oftmals die Ursache für die Schreibblockade. Mir geht es derzeit noch ein wenig schlechter: Ich leide unter Horror Horroris Vacui. Ich fürchte mich so sehr vor dem leeren Textfeld des Browsers, dass ich mich gar nicht erst hinsetze und zu schreiben beginne.

Es ist nicht einmal so, dass ich keine Ideen hätte. Im Gegenteil stapeln sich die Zettel mit Ideen auf dem Schreibtisch. Ich finde sie nur alle blöd oder verkopft oder albern. Ich habe nie das passende Thema zu meiner Gemütsstimmung. Also überarbeite ich meine Entwürfe, mache ausgearbeitete Gedanken veröffentlichungsreif, zehre von meiner Halde und habe das Kunststück vollbracht, in den letzten 14 Tagen bei 19 Blogbeiträgen nicht einmal die Hälfte (nämlich 9 Stück) neu geschrieben zu haben.

Man mag einwenden, dass dies bei der Länge meiner Artikel lässlich ist. Ärgerlich bleibt es dennoch. Und dann setze ich mich hin und will einen Artikel über meinen Horror vor dem Horror Vacui schreiben. Was passiert? Vor lauter Horror assoziiere ich darauf los, google die Verwendungsweisen des Begriffs, gucke mir stundenlang Bilder an und höre dabei Barockmusik, fülle schließlich die Seite mit Allem, was mir bei meiner Flucht in den Inhalt so begegnet.

Ab sofort bin ich ein barocker Mensch, kleide mich wie eine der rubensschen Frauen, ziehe in Schönbrunn ein und pfeife Telemann. Euch empfehle ich: Heißt den Horror Vacui willkommen. Füllt aus Angst vor ihm leere Blogseiten!